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帝辛五年的雪，下得邪性。大片雪沫像撕碎的孝布，从铅灰色的天上砸下来。姜尚缩在朝歌城根的破棚里，棚顶茅草早被风掀了大半，雪粒子灌满肩头。 他摊开手心，那片从东海捎来的木简冰凉刺骨：“父殁。四房散。勿归。”八个字像烧红的钢针，扎进他青白色的指节里。右手残缺的小指在寒风里突突地跳着疼。 棚外，费仲的车驾碾过半只冻僵的死鼠，路对面的酒楼里划拳声、娇笑声隔着一层雪幕，像另一个世界的回音。 他忽然想起三十年前东海之滨，父亲教他补网：“尚儿，网破了要补，补不住，就得换张更大的网。”那时不懂，现在懂了。朝歌这张网太密太沉，网眼专漏他这种没根的小鱼。 姜尚站起身，把木简扔进火盆。火苗“呼”地窜起，吞掉那点可怜的退路。 窗外，鹿台灯火通明，新王祭典即将开始。他摸了摸怀里那块温润的玉璧——费仲送的，也是套在他脖子上的绞索。 “该换网了。” 他推开烂门，头也不回地走进那片无边无际的黑暗里。
