第一百一十九章：合奏

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    楼梯口那几级，踩上去会响。

    我背着吉他上到一半，琴声停了。

    她说，你上来了。

    我说，你说的，让我上来。

    她说，我那是早上说的。

    我说，现在也是早上。

    她笑了一声，把弓搁在膝盖上。

    楼下还没开门，卷帘门拉着一半。柜台上搁着她昨晚收的账本。账本翻开着，最后一页写着昨天的数。字很小，一笔一笔，都挨着。

    屋子不大。一把琴，一张椅子，一个谱架。墙根是新刷的白，窗纱上补着一块旧布。那只柜门关不上的旧书柜还在，绳子还捆着。

    窗开着一条缝。街上有人骑车过去，车铃响了一声。

    我说，这屋，比我想的亮。

    她说，我挑的这面。早上有太阳。

    我从窗口往下看。街不宽，卖早点的摊子还没收。书店的招牌在脚底下，看不太清。

    我说，从这儿看，书店像别人的。

    她说，像。所以我在这儿练琴，心静。

    屋里就一把椅子。

    我说，你坐。

    她说，你坐。我站会儿，坐久了腰沉。

    我没坐。我靠着门框，把吉他抱起来，拨了一下。

    我这把是木头的干，她那把是闷的。这屋里书多，声音出不去，就在屋里绕。

    我说，这声音，楼下听得见吗。

    她说，听得见一点。就是一串音，听不出词。

    我说，那正好。

    她说，什么正好。

    我说，词是我的，音是你的。

    她说，那它俩不合。

    我说，合不合，不在音色。在什么时候进。

    她调了调弦，弓搭上去，拉起来。

    是《天井》。

    她拉前奏，我听着。到主歌，我跟了一句。

    跟到第三句，丢了。

    她停下来，回头看我。

    她说，你等我。

    我说，我等你，你等我，谁也没先开口。

    她说，那不行。两个人都在等，歌就停在那儿了。

    她说，你先来。

    我说，你先来。这是你的琴。

    她说，那你别等我。你唱你的，我找你。

    我就唱了。

    没有伴奏，就一把吉他，一把琴。我唱头一句，她跟上来。跟了两句，又散了。

    她皱着眉，手在弦上按着，没放。

    她说，刚才那句，你抢了。

    我说，我听着是你慢了。

    她说，那就是都对。

    她放下弓，揉了揉左手腕。手腕上贴着一片膏药，边上翘起来一点。

    她说，再来。

    这一遍，她跟得紧，我唱得慢。跟到第二句，又散了。

    她笑了一下，说，两个人比一个人难。

    她想了想，说，到副歌前面，你别动。

    我说，好。

    这一遍，她从头拉。我跟进去，两句，三句，稳了。

    到了副歌前面，她顿了一下——跟婚礼那天一样，短短的一下。

    我等着。

    那四拍，她一声一声拉下来。第四声落下去，我接在后面，唱进去。

    合上了。

    琴在底下托着，人声在上面走。谁也不挤谁。

    副歌那几句，她压在底下，一句都没往上抢。我唱到那句「当面把歌唱完」，她在底下等着，等我把那个字吐完，才落最后一下。

    我问她，你怎么知道该往哪儿进。

    她说，你停那一下，我就知道了。

    我说，我没停。

    她说，你没唱，就是停。

    唱到最后一句，我收住，她也收住。屋里静了一下。

    她抬头看我。

    她说，这才是它该有的样子。

    我没说话。五年前在成都写这首歌的时候，屋里只有我一个人。写一句，自己听一句，没有人接。今天多了一个人，也多了一把琴。

    她说，你发什么呆。

    我说，没什么。以前这首歌我一个人唱，唱到那儿总要停一下。今天没停。

    我说，等一下。我下去一趟。

    她从鼻子里嗯了一声，没问。

    我下楼，从柜台底下翻出那支小录音笔——以前在成都录灵感用的，好久没动了。上了电池，红灯闪了一下。我又上楼。

    她看我手里的东西。

    她说，你要录。

    我说，录一版。就一版。

    她说，练习是给自己听的。

    我说，这版不是练习。

    她看了我一会儿，把弓搭上弦。

    她说，那录吧。

    我按了键。红灯亮着。

    她从头拉，我从头唱。

    唱到第二遍，我睁着眼唱，看着她。她低着头看弦。

    唱完她说，你刚才看我了。

    我说，看了。

    她说，看着唱，我不慌。

    拉到一半，她停下来，把琴搁在椅子上。

    十点了。她下楼开门。

    我站在楼上，听见卷帘门哗啦一声，又听见她跟人说话，找钱，关门。

    我靠着窗看了一会儿。街上的人走过去，从菜市场回来，手里拎着菜。谁也不知道这楼上有人在唱歌。

    过了一会儿，她上楼，坐下，把琴抱起来。

    她说，重来。

    我说，不重来。接着录。

    她说，中间断了。

    我说，断了就断了。这就是今天的样子。

    她没说话，从头拉起来。

    这一遍中间又停了两次，都是楼下有人。她下楼，上来，坐下，接着拉。红灯一直亮着，没关。

    最后一遍拉完，她把手放在弦上，等了等，才松开。

    我把录音笔关掉。

    她问，成了没有。

    我说，成了。

    这一版跟以前都不一样。以前那首《天井》，是我一个人在屋里写的，写完还是一个人。今天它从两个人的手里出来，中间隔着两次下楼、一次关门、一次找钱。

    她把耳机戴上。

    听了一小节，她摘下来。

    她说，楼板响。

    我说，留着。

    她说，你翻书的声音也在。

    我说，那是你翻的。

    她说，街上有车。

    我说，也留着。

    她把耳机又戴上，一直听到最后，才摘。

    她说，这版不干净。

    我说，这版是真的。

    她说，发吗。

    我说，先不发。

    她说，嗯。

    她把录音笔拿在手里看了看，又放回我手边。

    她说，那它就是咱俩的。

    中午她煮了两碗面，卧了两个蛋。她把面端上楼，我们就坐在窗边吃。碗放在谱架上，谱子挪到一边。

    她说，以前我一个人在这儿练，中午就下楼吃。

    我说，现在呢。

    她说，现在就在这儿吃。

    中午，有人进店。

    一个女的，站在书架前，仰着头听了一会儿，问我，楼上在做什么。

    我说，在唱歌。

    她说，两个人。

    我说，两个人。

    她说，你家楼上是不是住了人。

    我说，没住人。是我家里人。

    她买了一本书，走了。

    下午常客阿姨来，也没看书架，站在柜台前听。

    等人走了，阿姨说，今天是两个声儿。

    她说，嗯。

    阿姨说，好听。比一个人好听。

    她笑了一下，没接。

    下午北川发消息，问我在哪儿。

    我说，书店。

    他说，你在书店干什么。

    我说，唱歌。

    他半天没回，后来回了一句：你俩，总算合上了。

    傍晚她下楼收了柜台，把今天的钱记上。

    她抬头看了一眼楼板，说，明天你还来吗。

    我说，来。

    她说，那我再搬一把椅子上来。

    我说，那椅子小一点。

    她说，不小。够坐了。

    晚上回去，她在窗台前看那盆麦子。穗子沉得弯下来了，她伸手把盆又转了个方向。

    她说，再晒几天。

    我说，嗯。

    她说，那一版，你留着。

    我说，留着。

    她说，别修。

    我说，不修。

    她进里屋去了。

    我把录音笔插上电脑，把今天这一版存了下来。文件本来是一串系统给的名字。我看了半天，敲了三个字：两个人。

    存完我又听了一遍。楼板响，翻书响，街上有车过去。琴和歌，从那些响里头穿过去。

    一首歌，一个人写，一个人唱，还差最后一步。

    得有人在旁边，把那口气接住。

    接住了，它就不只是我的了。

    它成了两个人的样子。

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